Description

La grosse tortue du musée de zoologie qu’on croyait éternelle finit par mourir. Le taxidermiste pressé la remplit de tout ce qui lui tombe sous la main: reçu, billets de bus, papiers, sable, ficelles. Si un incendie se déclare, ne sera-t-elle pas trop lourde pour qu’on puisse la sauver? Ce qui est tassé désormais dans sa carapace ressemble aux tiroirs où l’enfant conservait, classait, triait inlassablement ses trésors, s’efforçant de réduire au transportable ce qui lui semblait indispensable. Dans Tortues, Bruno Pellegrino, la trentaine venue, recense en neuf récits ce qui, dans les tiroirs de la mémoire, mérite d’échapper à l’oubli. Ce sont autant de cailloux polis avec la finesse, la très légère autodérision et la précision de l’archiviste qui caractérisent déjà ses romans: se perdre dans la vie des autres jusqu’au vertige, jusqu’à s’y retrouver, éparpillé, diffracté.